Tuve el espantoso presentimiento de que algo muy malo estaba a punto de suceder.

Hay veces que una novela dice mil cosas bajo la apariencia de no decir ni una sola. También es posible al contrario, por supuesto: un texto lleno de apariencias que no representa más que la nada absoluta.

Creo que Sopa de miso encaja más en el primer grupo que en el segundo, sobre todo porque me ha ido dibujando una serie de ideas, de conceptos, de delirios en la cabeza conforme avanzaba en la historia de Frank y Kenji. Creo que su retrato psicológico inmundo y la radiografía de un Japón socialmente enfermo y nocturno tocan una serie de teclas que solo se completan a posteriori, al cerrar el libro y descubrir que detrás de toda gran historia puede que no haya más que el ingenio, o la inventiva, de dos mundos que se cruzan: el que escribe y el que lee.

Es extraña, es incuantificable, es insólita, es salvaje. Ryū Murakami bien podría ser el hijo proscrito de una tradición narrativa infernal y nocturna. Meter la cabeza entre sus páginas nos recuerda que el mundo es una ciénaga de la que no podemos escapar ni aunque corramos sin mirar atrás.